Флёра, сжимая в руках найденный карабин, пробирается сквозь чащу. Его пальцы скользят по холодному металлу, в памяти всплывают образы разорённой деревни и одиноких печных труб, торчащих среди пепелищ. Каждый шаг по хрустящему валежнику отдаётся в висках тревожным эхом, но мысль о партизанском отряде придаёт сил. Подросток знает – в лесу его ждут те, кто продолжает борьбу.
Ствол карабина тускло поблёскивает в проблесках света, пробивающегося сквозь кроны сосен. Флёра прислушивается к лесным шорохам, пытаясь отличить привычные звуки природы от опасных. Где-то рядом должны быть свои – те, кто неделями устраивал засады на фашистских офицеров и взрывал вражеские эшелоны. С каждым метром его сердце бьётся чаще, ведь этот старый карабин теперь не просто железка, а билет в настоящую войну.
